Otro poema inedito
de cuando las fotos eran un lujo
y el papel un gesto de asombro

y las canvas
son para crear poesía
sin letras
con trazos
de una hoja
que se desmorona
en el solvente
que me hace verme
nuevamente
...

consuelo de flor
luna de botón
dame un deseo hoy

un sueño
que no se quede en el limbo
un sueño
de ser color
en mi voz
...

Tenian Antenas

Los milagros se piden de rodillas

Tenían antenas
día/ noche
sol/ lluvia
aire/ nieve
vivían en la azotea

Antenas grandes largas
crecian sobre sus cabezas

nunca bajaban de las azoteas
porque querían comprobar el respiro
el palpitar de las estrellas

Té en llamas

Duende

Al llegar la noche a este pequeño duende no le daba sueño así que decidió salir a cazar una estrella, ya que una vez escucho que si te ponias una bajo la almohada soñabas con dulces galletas rosadas. Subio uno, dos, tres, muchos árboles y al fin llegó al cielo y ahí observo una hermosa estrella que lo embeloso. Tras ella fue con sigilo evitando que otras estrellas se dieran cuentan. Sin hacer ruido alguno estiro lo mas que pudo su bracito para alcanzarla. ¡Oh sorpresa! El pobre duende fue sorprendido por las estrellas traviesas que se posaron sobre su cabeza empujandolo para que no molestara a ninguna. ¡Qué aventura! El duende las dejo en paz y cansadisimo a la cama se fue a soñar.

¿Quienes son?

¿Quiénes son?

¿Quiénes son?
Es el Sol
es la Luna
que orbitan
escribiendo rimas.

¿Quiénes son?
Son dos
él, ella.
Dos cometas.

¿Quiénes son?
Un poeta de profesión,
una desempleada por vocación.

¿Quiénes son?
Un libro
más su voz.

¿Quiénes son?
La inspiración,
la impotencia
de una silla
quieta.

¿Quiénes son?
Son distancias.
Km a ciudades
encharcadas.

¿Quiénes son?
Una enamorada,
una flor morada,
un despeinado genio,
un fruto izquierdo.

¿Quiénes son?
Una vida del futuro,
un eco del pasado.
Dos tiempos
que no se conjugan
porque no se cruzan
en la nebulosa oscura.

¿Quiénes son?
Un rayito de calor
que hace germinar
una estrella flor
desconocida para
su autor.

¿Quiénes son?
Yo/Tú.
Él/Ella.
Ellos.

¿Quiénes son?
Un sueño de ritmo
abundante de suspiros
cadente de valor/signo.

¿Quiénes son?
Una foto,
un blog.
Un amigo imaginario
de una niña de veintitres
años.

¿Quiénes son?
Nada.
Nadie.

¿Quiénes son?
No sé,
deja de preguntar
me cansas
sabes la respuesta
sólo la retardas.

¿Quiénes son?
No, no es quiénes.
Es ¿Quién es?
Es ella
es él.

¿Quién es?
Un viaje,
una pluma,
una libre estructura.

¿Quién es?
Una ciega,
una muda,
una artesana
que no tiene
magia.

¿Quién es?
Nadie.
Un desconocido
una desconocida.
Ella lo ha leído
ella lo sabe en estribillo.
Él no sabe
y mejor que no sepa
porque si sabe puede
que le miedo.

¿Quién es?
El Sol
allá lejos
a miles años luz.

¿Quién es?
La Luna
un crater
una seudo musa
que imagina
robarle una manchita
al Sol.

¿Quién es?
Soy yo.

¿Quién es?
El universo infinito
donde vivo
donde ese universo
de tan infinito
no me siente
por ser un satelite
chiquito.

Sol
Luna
Universo Infinito

Hoy he decididó cambiarme el nombre
pero de verdad
ya no Cynthia por Cintia
no se trata ya sólo de ortografía
se trata de inventar una nueva mentira
con un pauperrimo disfraz

Y es que desde que descubrí
que no me gusta la poesía
vivo astiada como una rodilla,
ensangrentada y adolorida
después de haber rodado escalera por escalera
desde un tercer piso
de una casa en ruinas,
y eso que yo creía que mi vida era la poesía
patetica contradicción
de un sueño que la tinta volvió carbón...

Pero ¿por qué no me gusta la poesía?
Muy bien, toquemos ese punto
que palpita como una vulva en pleno climax:
No me gusta la poesía
porque es el ego de unos pobres esqueletos
que bailan al compás de unas palabras mal tronadas
rodeadas de lluvia y sol que no significan nada

Tampoco me gusta la poesía
pues son rimas que se adelantan a algo
tan efímero que muere antes de que haya testigos
algo así como un amante que idolotra el ombligo
de un sexo clandestino que cuando ya lo tiene
el encanto muere

Reitero no me gusta la poesía
porque los poetas contemporaneos
son caricaturas de los mares nefastos
y fatales que escupian literatura
literatura de verdad que espumeaba
monstruos de un futuro que muere ahora de a poco
pues lo poetas de antes eran extravagantes
y esa extravagancia era delicia de una bufanda,
un puro y una rima bien fabricada
y justificada en un reproche hacia su epoca
que apretaba pechos contra espinas
Actualmente los "poetas" que se autobautizan así
son remedos de un mimo sin maquillaje y sin cerebro
salen a leer sin saber lo que significa conjugar verbos
sin haber sentido antes esos sentimientos
pobres me dan nauseas y risas
porque aparte de todo eso se sienten dioses griegos
escribiendo su autobiografía jurando y perjurando
que adoran la estetica y lo extraño
No me ciego, admito hay unos cuantos
que sí escriben poesía conjugando al universo
con lo cotidiano de las ciudades y los rezos
sin embargo no es suficiente
aunte una juventud corrompida
que por todo se pone de cuclillas

En fin
ya no haré más entripados
por el simple hecho de que aborresco la poesía
Mejor seguiré afirmando que vale la pena
saber que es un poema sin letras
el simple hecho de ver el cielo
o escuchar el canto de unas aves
o respirar el olor de una flor
o saberte parte del todo que se deshace
en un ego de un poema sin fin

Todo se vuelve tan bizarro
incluso yo

Y si mejor ya no hablo
solo agarro una maleta
para encarar al destino
y emprender el viaje
a mis intestinos

No me gusta la poesía

Desquicia
suena a la delicia
por fin tengo una afirmación
ya no una tonta alternativa:
No me gusta la poesía
¡Qué ironía!
Solía escribir rimas
solía sentirlas entre mis piernas
y ahora solo son ruinas
ruinas de una magra ilusión
de un sueño que se torno en vida
realidad con la que coso mis pesadillas

No me gusta la poesía
simplemente no
pues la razón se volvio desidia
y el destino me llevo a una esquina
donde nunca parará nadie
a escuchar mis versos de seudo metrica tinta

¡Qué ironía!
Ya no soy la niña
que con libros bailaba
ahora soy una vieja con arrugas de melancolia
causadas por el vino de un destino
tragedia de nuestro propio poemario sin tregua
pero no
no soy victima
solo una durmiente que no desperto
cuando debia

¡Qué ironía!
No me gusta la poesía

Vuelo en llamas

Perdóname si no te sigo
pero me aburre caminar
Me construí unas alas de cartón
y voy a intentar llegar al sol
aunque me muera de calor

Un vuelo en llamas
bautizo lumino
reparo los magnetos del amor
mientras mis alas se desintegrarán
y vuelva a caer una vez más
en el rincón

En el rincón
Me quemé
Vuelvo a intentar
(Nunca de Zoé)

Runaway

Correr tanto tanto
es una opción para desaparecer,
mas bien la única

Correr
hasta arrancarme los pies
gritar
hasta no poder hablar mas
llorar
para desacer mis ojos en sal

El fetiche de los zapatos...

A veces no importa que camine tanto hasta cansarme y llorar porque sé que aunque use los zapatos más costosos o los más sarapastrosos nunca voy a llegar a ningun lugar...

El corazón del cometa

Hoy no hay poesía

bX-zelteg

Hoy no hay poesía
no, no después de haber tocado el cielo
y caer lentamente a causa de la falla de mis alas imaginarias

Escribir se vuelve dificil
soñar impresindible
pero el infierno con cada lagrima que riego
me va convirtiendo mas y mas en una simple mortal
eso me da miedo

Estoy harta de dar la mano
contar lo que hice en años pasados
fingir que sonrisas y actitudes lindas
¿Para qué?
¡Para nada!
Para que me pongan gestos de desconsierto
a causa de que no entienden mi voz
Para que me den largas y entienda del silencio
que la oportunidad se acabo

Hoy no hay poesía
Ser una simple mortal
me vuelve más vulnerable que una estrella
en las rodillas de un universo deprabado

Hoy no hay poesía
tengo los ojos inchados
un corazón espinado
una maleta de sueños
con la que nunca viajaré
y una vida pesimista
que se come mis versos

Hoy no hay poesía
lo siento niña pero no tengo fuerzas
para hacerte de nuevo unas alas imaginarias
esta vez no quiero mentir con la suerte

Los peces no toman café

Los peces no toman café...

Dibujar es como liberar el alma y en cada trazó renacer con la tinta china y es ahí cuando me convierto en viento en alma de lo nuevo que ocultaba la imaginación de los duendes de Xico! Por eso los peces no toman café pues lo desquisiado se apoderaría de los pies de las cebollas...

Acuarelas

Cuando soy árbol

Cuando soy mar

Luna

Como un vicio que me duele quiero mirarte a los ojos...

Y es como volver a echar limón y sal a la costra que nunca va a sanar... u______u

Navegando

Una Tregua por favor

Aun con alas imaginarias
regrese a casa
un poco derrotada
muy cansada
sin embargo con la cabeza
altiva e ideas crecidas

Sí, me arrepiento de haber dejado la molienda
tan secilla, calurosa y plena
Pues la ciudad es tan complicada
repleta de competencia y dolores de muela

Ambiguo
Sinuoso mi camino

Me fui con una ilusión
que el olor a café
no logró

Regrese con otra ilusión
que el susurro de mi voz
hace imposible el eco en mi piel

Como al principio
mi corazón mendiga
la respuesta al acertijo
de una vida que desconozco sea mia

Y vuelvo a la retahíla
que se vuelve una prueba sin meta
que se pierde en canciones de cuna
que se vuelve miedo a las abejas
que se pone dura como los rostros cuando dudan

Cuarto blanco y negro
más negro porque no encuentro
la salida hacia otro sueño de destierro

1
2
3
4

Y mi voz sigue en el eco sin voz

Pierdete en el silencio
ese que hace la caida de mil alfileres
por lo hueco de tú vientre
Pierdete
Pierdete
ya no te masturbes porque dueles
Dueles estar sola
Dueles cuando lloras
Dueles con la luz
Sabia este verso pero se me olvido

Semana y media

¿Ahora si se cumplira el sueño de Malusa?
No sé
Depende si me encuentro con ser secretaria
a lo menos quiero encontrarme con ser mesero

bX-nrrzs6

mañana y una semana
sueño de pastillas
desequilibrio de rodilla

me crecieron unas alas imaginarias
no quiero regresar a casa
tampoco seguir viajando en el camion
a un pueblo de calor

me ven
se enoja
sirve de algo
¿?

no

cambiando de lugar,
la ciudad es sucia
y angosta
llena de trafico
llena de insectos
llena de yipis
llena de humedad

cambiando de tema,
me quedaré
espero que mejore
no en dinero
si en estrellas
porque ya me abrri
de voltear hacia arriba
y ver al cielo espeso
sin luna sin lucesitas

cambiando de opción
me voy si es que David
consigue otro escritorio
pero en las flores
o también tengo esperanza
que Raquel me ayude
con un edificio lleno de libros

me crecieron unas alas imaginarias
no quiero regresar a casa

me crecieron unas alas imaginarias
no quiero regresar a casa

en el camino me encontre con angeles lindos
en el camino me desencontre con demonios gritones
que siguen gritando que siguen regañando
por ser una niña inexperta en los cerros de oficina

me crecieron unas alas imaginarias
no quiero regresar a casa
aunque me pierda me quedo de vaga
aunque extrañe las jacarandas

me crecieron unas alas imaginarias
no quiero regresar a casa
semana santa
agarrame las manos y ponme en el lugar adecuado

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performanceando en el trabajo

Dibujos a tinta

La silla se mese
o yo me meso con la silla
¿?
se pega en la pared
y despierto al día

Mañana es viernes
sé que volveré a casa
pero no me hace sentir bien

Entregar sobrecitos
ya no es divertido
mucho menos archivar facturas
para un viejito que olvida
hasta su necedad sobre un cristal

-Hazte fuerte-
ayer me dije
para matar a una cucaracha
nunca lo habría hecho`
pero estoy sola
Ese estar sola,
me despierta en las noches
alumbradas por la casa naranja,
no es miedo es sociego
de no ver televisión
de no salir a dar un rol
de insrtidumbre
de viajar a diario
a este pueblo magico

Mi cabeza es una maraña
maraña
de pensamientos
maraña
de todo y de nada
maraña
de hambre
maraña
de sueños
maraña
de voz
maraña
del yo

Me duele el ojo
ya casi se van los sindicalizados
yo me quedo

Mi cabeza es una maraña
maraña
de pensamientos
maraña
de todo y de nada
maraña
de hambre
maraña
de sueños
maraña
de voz
maraña
del yo

Qué hace una muchacha de ciudad

¿Qué hace un chica de ciudad en un pueblo magico?
A lo mejor ahi aprende magia
A lo mejor quiso poner distancia
entre sus labios y la luna, platonica amargura
A lo mejor cabar hoyo tras hoyo
en busca de sus sueños: literatura tesoro
A lo mejor viajar entre tanto platanar
A lo mejor espera con paciencia
aprender contabilidad gubernamental
A lo mejor derrama lagrimas de vez en cuando
añorando ojos con iris de amores cuadrados

A lo mejor el que vaya la iglesia
le de una simple razón
A lo mejor un sentimiento de sol
A lo mejor empieza a caer
de las cascadas del vaivén

A lo mejor no lo sabe aun

A lo mejor buscar la respuesta
la atormenta en una lluvia de estrellas

A lo mejor no lo sabe aun

A lo mejor hacerse fuerte
aunque ya pase de los veinte

A lo mejor buscar la respuesta
la atormenta en una lluvia de estrellas

A lo mejor no lo sabe aun
y un beso de aire le diga que siga adelante
con caricias de esperanza
que le secan cariñosamente las lagrimas

Estar lejos
encontrarme con viejos
Me despierto cansada
no puedo hablar
a veces grito a veces gimo
No me dejes mami
si te vas no se cuantas
noches voy a llorar
El pueblo se ve tan lejos
asi como mis sueños
Literatura
¿cuando nos podremos besar?
Esta vez el dinero y la ciudad
no nos van a dejar
Te amo pero seguiremos
siendo dos extraños
Miedo
a todo lo nuevo
a la insertidumbre
de una tia con caracter
de enjambre
Verde
Humedo
Me quedo
¿Sera lo mejor?

Un secreto

-Llegó anoche, no paraba de llorar. Por más que se le tranquilizaba y se le preguntaba qué es lo que había pasado, no contestó, no ha contestado nada.
-No te preocupes yo me hago cargo de ella.

-¡Hola! Según los reportes de la policía sé que te llamas Brenda. ¿Quieres que hablemos?
No hubo respuesta por parte de la interlocutora.
-Está bien, respeto tu decisión de no querer hablar. Pero cuando quieras ayudarme en el asunto de tu mamá recuerda que puedes confiar en mí.
No hubo respuesta por parte de la interlocutora, ni el día siguiente, ni el que le siguió, ni toda la semana que pasó, ni la que le siguió.

-Es más difícil de lo que pensé. Todos los días intento algo, me pongo a cantar, a jugar, le llevo dulces. Pero nada. Simplemente no contesta, no quiere jugar, no quiere cantar, no quiere comer, no ríe, sólo calla.
-Sí que es desgastante. Y lo peor es que todo el cuerpo de investigadores te lo confiaron especialmente porque eres la mejor. Además de que la niña es la pieza clave para saber lo del asesinato de sus padres.
-Ya ni me digas. No sé qué más hacer...

Un día más de silencio:

-Brenda al menos asiente o niega con tu cabeza por favor. ¿Sí?
No hubo respuesta por parte de la interlocutora. Tampoco el más mínimo intento de movimiento de cabeza.
-Dime, ¿por qué no quieres hablar? Está bien si no quieres decir nada de tu madre pero al menos quiero escuchar tu voz. Piénsalo, esto no le hace bien a nadie. ¿Qué no te dan ganas de gritar o de cantar o de reír? Vamos, por favor dime lo que te pasa y te aseguro que todo estará bien.
No hubo respuesta por parte de la interlocutora.
-¿O es que tienes un secreto?

En ese momento a la niña se le vaciaron los ojos y al igual que su silencio no mostraban ningun sentimiento.
-Conozco esa expresión, ¿qué es lo que estas recordando?
Silencio y así era la niña tenía la cabeza llena de recuerdos, de lo que había pasado con su madre:
-Mami ¿por qué usas esos guantes? Deja la pistola de papá porque me da miedo...
-Mírame Brenda y júrame que vas a guardar este secreto así tengas que callar por siempre.
-¿Qué es mami?
-Voy a acabar con el dolor que tu padre me causó y es necesario que cuando acaben los disparos me quites de las manos el guante y seas valiente y lo más importante no digas nada a nadie, ese es nuestro secreto.
-Sí mami.

Belona

Belona

-¡Vamos, apúrate y camina rápido!
-¡Ay! Ya me canse. Además ya casi llegamos.
-Mejor cállate y deja de voltear hacia atrás. Te he dicho que cuando vengas conmigo no hagas eso porque pueden descubrirnos.
-Aja y quiénes...
-Ya metete a la casa y cállate.
-Me choca que siempre que llegamos te encierras en tu cuarto. ¡Hazme caso! Al menos prepárame algo de comer, por favor.
-Cállate.

Tras esa orden de silencio se cerró la puerta de una recamara descuidada y con mil cosas regadas.
Pero al poco rato se abrió una mirada al otro lado de la ventana. La niña ya no soportaba el encierro de su madre y por más que preguntaba ninguna respuesta obtenía y su curiosidad la llevo a espiar:
Primero por la puerta tratando de escuchar algo o buscando una pequeña abertura para tratar de observar algo. Sin embargo no tuvo éxito la niña.
Después pensándolo mejor a la niña se le ocurrió salir al patio y tratar de espiar a través de la ventana del cuarto de su madre ya que las persianas siempre estaban entre abiertas por lo tanto algo se tenía que ver. Así tal vez la niña descubriría qué es lo que hacía su madre en su encierro.

-Shhhhhhhh... ¡Cállense, cállense! Qué no entienden, no quiero escucharlos, no quiero saber más de esa guerra. ¡Cállense! ¡Lárguense de mi cabeza!

Pasó un día, pasó otro, pasaron dos semanas, pasaron tres meses. Nada cambiaba. La madre recogía a su hija de la escuela, en el trayecto la misma cantaleta de que la niña se callara y se apurara porque podían escucharlas. Llegaban a su casa la madre corría a encerrarse toda la tarde en su recamara. La hija espiaba por afuera de la ventana y veía una verdadera guerra: Su madre callando y corriendo a las voces de su cabeza al igual que a ella nunca le harían caso.

Conversando con la locura

-¿Podemos hablar?

-¿Y ahora qué quieres? Ya te dije que detesto tus zalamerías y mejor guardate esas rosas. Ni con palabras, mucho menos con regalitos me podrás comprar.

-Sólo quiero conquistarte para subir por tus piernas y saborear el olor del monte lunar. Después subir más y en tus ojos admirar las figuras del viento solar.

-Ya sabes el final, tal vez sea apresurado pero eres demasiado cuadrado yo más bien soy un espiral.

---
Intento fallido, intento de conquista, desdén de la Locura una mujer que solo a pocos besa en noches de menta.

Las rosas de Amelia

© by me

El cabello de Tamara

© by me

Vicente III

Vicente III

I
Levanto la vista al cielo
las bandadas de pajaros emigran
dejando colores a su revoloteo
Pongo la vista de frente
gente camina va a su trabajo
usa uniformes llevando ojos rotos
y lo sobrellevan
ese mertiolate que arde
en las raspaduras de sus carnes
porque tienen razones

II
Razones
es un eco que se refleja a medio silencio
la existencia de un recuerdo
que parece vitamina contra los días
que se materializa en vida
cuando se juntan sus brazos en un ocaso

Me puse a pensar
a dar vueltas
a buscar en las libretas
a sacar mi basura
a recortar sobras
de mi ser
y no encontre nada parecido
a una Razón
NO
Ni RAZONES

Y escuche la palabra "Duermeme"
me parecio tan bello y nostalgico
ese concepto tan de letargo

III
Duermeme
en un cenit que no tenga fin
duermeme Vicente
en el sueño de tu foto
en el fondo de tu luz
en el sueño de mi sombra

Duermeme Vicente

mientras tomas mi mano
para llevarme a brincar
por el campo azabacho
por los recobecos de la calle
de la simplesa de un charco

toma mi boca para gritar
las ganas de matar
esa impotencia del llanto de mamá

acompañame a pintar una pared completa
con pintura de estrellas
mientras desahogo el miedo
de mis cuentos incompletos
de mi voz sin potencia

veme a traer
esperame en lo que tal vez me ponga
mi vestido rojo y las gafas de sol
tal vez iremos a la playa
o a comer un poquito de limón

en las tardes ayudame
a resolver los quebrados
que me dejan de tarea
si me lo explicas con carisias
puede que los entienda

En fin Vicente quisiera tenerte
para escuchar canciones de amor
para agarrar juntos el paraguas
en las lluvias de meteoritos
que caen por mi casa

Duermeme Vicente
y en un sueño
espero pronto
que me encuentres