Té en llamas

Duende

Al llegar la noche a este pequeño duende no le daba sueño así que decidió salir a cazar una estrella, ya que una vez escucho que si te ponias una bajo la almohada soñabas con dulces galletas rosadas. Subio uno, dos, tres, muchos árboles y al fin llegó al cielo y ahí observo una hermosa estrella que lo embeloso. Tras ella fue con sigilo evitando que otras estrellas se dieran cuentan. Sin hacer ruido alguno estiro lo mas que pudo su bracito para alcanzarla. ¡Oh sorpresa! El pobre duende fue sorprendido por las estrellas traviesas que se posaron sobre su cabeza empujandolo para que no molestara a ninguna. ¡Qué aventura! El duende las dejo en paz y cansadisimo a la cama se fue a soñar.

¿Quienes son?

¿Quiénes son?

¿Quiénes son?
Es el Sol
es la Luna
que orbitan
escribiendo rimas.

¿Quiénes son?
Son dos
él, ella.
Dos cometas.

¿Quiénes son?
Un poeta de profesión,
una desempleada por vocación.

¿Quiénes son?
Un libro
más su voz.

¿Quiénes son?
La inspiración,
la impotencia
de una silla
quieta.

¿Quiénes son?
Son distancias.
Km a ciudades
encharcadas.

¿Quiénes son?
Una enamorada,
una flor morada,
un despeinado genio,
un fruto izquierdo.

¿Quiénes son?
Una vida del futuro,
un eco del pasado.
Dos tiempos
que no se conjugan
porque no se cruzan
en la nebulosa oscura.

¿Quiénes son?
Un rayito de calor
que hace germinar
una estrella flor
desconocida para
su autor.

¿Quiénes son?
Yo/Tú.
Él/Ella.
Ellos.

¿Quiénes son?
Un sueño de ritmo
abundante de suspiros
cadente de valor/signo.

¿Quiénes son?
Una foto,
un blog.
Un amigo imaginario
de una niña de veintitres
años.

¿Quiénes son?
Nada.
Nadie.

¿Quiénes son?
No sé,
deja de preguntar
me cansas
sabes la respuesta
sólo la retardas.

¿Quiénes son?
No, no es quiénes.
Es ¿Quién es?
Es ella
es él.

¿Quién es?
Un viaje,
una pluma,
una libre estructura.

¿Quién es?
Una ciega,
una muda,
una artesana
que no tiene
magia.

¿Quién es?
Nadie.
Un desconocido
una desconocida.
Ella lo ha leído
ella lo sabe en estribillo.
Él no sabe
y mejor que no sepa
porque si sabe puede
que le miedo.

¿Quién es?
El Sol
allá lejos
a miles años luz.

¿Quién es?
La Luna
un crater
una seudo musa
que imagina
robarle una manchita
al Sol.

¿Quién es?
Soy yo.

¿Quién es?
El universo infinito
donde vivo
donde ese universo
de tan infinito
no me siente
por ser un satelite
chiquito.

Sol
Luna
Universo Infinito

Hoy he decididó cambiarme el nombre
pero de verdad
ya no Cynthia por Cintia
no se trata ya sólo de ortografía
se trata de inventar una nueva mentira
con un pauperrimo disfraz

Y es que desde que descubrí
que no me gusta la poesía
vivo astiada como una rodilla,
ensangrentada y adolorida
después de haber rodado escalera por escalera
desde un tercer piso
de una casa en ruinas,
y eso que yo creía que mi vida era la poesía
patetica contradicción
de un sueño que la tinta volvió carbón...

Pero ¿por qué no me gusta la poesía?
Muy bien, toquemos ese punto
que palpita como una vulva en pleno climax:
No me gusta la poesía
porque es el ego de unos pobres esqueletos
que bailan al compás de unas palabras mal tronadas
rodeadas de lluvia y sol que no significan nada

Tampoco me gusta la poesía
pues son rimas que se adelantan a algo
tan efímero que muere antes de que haya testigos
algo así como un amante que idolotra el ombligo
de un sexo clandestino que cuando ya lo tiene
el encanto muere

Reitero no me gusta la poesía
porque los poetas contemporaneos
son caricaturas de los mares nefastos
y fatales que escupian literatura
literatura de verdad que espumeaba
monstruos de un futuro que muere ahora de a poco
pues lo poetas de antes eran extravagantes
y esa extravagancia era delicia de una bufanda,
un puro y una rima bien fabricada
y justificada en un reproche hacia su epoca
que apretaba pechos contra espinas
Actualmente los "poetas" que se autobautizan así
son remedos de un mimo sin maquillaje y sin cerebro
salen a leer sin saber lo que significa conjugar verbos
sin haber sentido antes esos sentimientos
pobres me dan nauseas y risas
porque aparte de todo eso se sienten dioses griegos
escribiendo su autobiografía jurando y perjurando
que adoran la estetica y lo extraño
No me ciego, admito hay unos cuantos
que sí escriben poesía conjugando al universo
con lo cotidiano de las ciudades y los rezos
sin embargo no es suficiente
aunte una juventud corrompida
que por todo se pone de cuclillas

En fin
ya no haré más entripados
por el simple hecho de que aborresco la poesía
Mejor seguiré afirmando que vale la pena
saber que es un poema sin letras
el simple hecho de ver el cielo
o escuchar el canto de unas aves
o respirar el olor de una flor
o saberte parte del todo que se deshace
en un ego de un poema sin fin